Anti-hallucinogène

Silos du port de Beyrouth, soyez mes confidents en ce jour, le 4 Août 2022, je vous observe toute seule debout sur le balcon de mon appartement. Voisins de la mer, quelle est la couleur des eaux ? J’ai l’impression qu’elles rougissent, que les vagues saignent, que l’écume s’empourpre. Seule, au balcon de mon appartement à Beyrouth, je vous contemple silos. Ça fait des heures que la fumée se dégage vers le ciel bleu. Mon chat Anti-hallucinogène miaule auprès de moi, je regarde tristement la mer qui a toujours été pour moi un espace aquatique ouvert à un ailleurs libre, tragiquement transformée en une étendue maritime cauchemardesque.

Je me suis toujours imaginée portant une robe blanche en train de monter dans un bateau blanc qui me mènerait vers Chypre. Je ne suis jamais montée en bateau, je n’ai jamais visité Chypre, et pourtant le souvenir d’un voyage solitaire dans un navire vide dont j’étais l’unique passagère est ancré dans ma mémoire comme un souvenir que j’ai vraiment vécu. C’est bizarre, non ? « Ça m’arrive de me rappeler de scènes qui n’ont jamais eu lieu, avait déclaré Mayssa, je me demande s’il s’agit en fait des souvenirs d’autrui, ceux de ma grand-mère, de ma mère, de ma sœur ou de mes amis. » Ces paroles prononcées par cette amie étrange, il y’a des années, me reviennent à l’esprit comme si elle les avait dites depuis quelques jours. Tout en courant bruyamment sur le sol du balcon, mon chat Anti-hallucinogène m’arrache à mes réflexions. Comme je m’aperçois qu’il lèche un récipient vide, je me hâte d’entrer dans la cuisine pour apporter de l’eau à ce petit animal blanc tâché de noir que j’ai apprivoisé depuis le départ de mon mari en Irlande. Je pose mon regard sur le calendrier aux feuilles multicolores accroché au mur du salon, il est le quatre Août 2022. C’est en ce jour que l’explosion du port de Beyrouth avait eu lieu il y a deux ans.

Je sors de nouveau au balcon, je verse l’eau dans le bol d’Anti-hallucinogène, je vous regarde mes amis, les silos, dont la chute produit un bruit effrayant. Mon chat sursaute, court pour se réfugier à l’intérieur de la maison. Effondrez-vous ! Tombez ! Chute dépressive ! Mort du béton polluant les airs ! Pourquoi tombez-vous aujourd’hui ? Et pas demain ? Pourquoi pas le mois prochain ? Je ne crains point de respirer le vent nuisible. En fait je suis devenue quasi insensible suite aux chocs consécutifs que j’ai vécus. Mon plus grand malheur provient de ma séparation de mon époux qui a quitté le pays. Avant la crise économique, j’étais parfaitement comblée avec mon mari James dont la mère avait choisi le nom d’après le personnage cinématographique héroïque Bond auquel l’homme de ma vie tellement fragile, tellement sensible ne ressemble point. L’homme de ma vie a décidé d’émigrer pour des raisons professionnelles suite à la faillite de l’hôtel dont il était l’employé.

Chers silos, reflet de mon âme déprimée, mon mari me manque énormément. Je me rappelle notre dernière sortie ensemble. Avant de partir, James m’a invitée à assister à un film au pub Club 43 situé à Gemayzeh. Lors du débat qui a suivi la présentation du chef-d’œuvre cinématographique The Matrix, le cinéaste Houssam qui dirigeait la discussion évoqua une scène très significative, celle où le héros est supposé choisir entre la pilule rouge et la pilule bleue, entre l’illusion et la vérité. Tout en parlant de l’importance de ce choix, Houssam a posé sur moi un regard provocateur en me demandant de sa voix rauque : « laquelle préfères-tu ? Est-ce la pilule rouge ? Ou la pilule bleue ? » Alors que je réfléchissais profondément à la réponse, mon mari se troubla au point qu’il voulut qu’on quitte la salle immédiatement, malgré mon insistance à rester quelques minutes, le temps de formuler ma réplique à la question du cinéaste qui ouvrait grand les yeux en m’examinant comme si ma parole allait avoir un impact très important. James se leva d’un mouvement subit pour partir, je le suivis. C’est ainsi que nous nous dirigeâmes vers la rue Hamra pour dîner au pub Baromètre, où nous nous disputions car il m’a empêchée de répondre à la question de Houssam.

C’est ainsi que nous nous séparâmes sans avoir fait l’amour en cette nuit qui précédait le jour du départ de mon mari en Irlande. Le lendemain matin, avant de partir à l’aéroport, James était très énervé. Alors je lui ai demandé : « Qu’as-tu ? » Il s’est tu comme s’il voulait cacher un sentiment de frustration profonde qui le torturait, il a fini par grommeler quelques mots incompréhensibles en posant sur moi un regard colérique, ensuite il a regardé le chat qui somnolait tranquillement dans notre lit conjugal en me demandant : « Tu tiens à Anti-hallucinogène ? » J’ai hoché la tête pour exprimer mon attachement au chat.

Quelques heures plus tard, James s’est séparé de moi à l’aéroport après m’avoir serrée fort dans ses bras tout en murmurant des mots d’amour à mon oreille. Il a avancé de quelques pas, il s’est arrêté, s’est retourné d’un mouvement furtif afin de jeter le dernier regard sur moi en faisant un signe de la main, à l’instar d’un Orphée mélancolique. Je me suis éloignée de lui à mon tour d’un pas assez lent, je me suis retournée pour un moment, il a disparu. Quel double enfer à nous deux ! Tiraillé entre deux pays, mon mari souffrirait probablement d’une nostalgie profonde, alors que je plongerai silencieusement au fond des abîmes de la solitude. À l’instar de l’androgyne primitive, notre couple qui jouissait auparavant d’une plénitude presque parfaite se déchire dans cet aéroport plein de passagers dont certains étaient heureux d’arriver au Liban alors que d’autres s’en allaient vers tous les coins du monde.     

Chers silos, mon regard erre sur la mer dont les vagues réveillent en moi des sentiments que je suis incapable de définir. À présent, votre chute me rappelle les visages des victimes décédées, le sang sur le trottoir et le choc collectif qu’ont connu les habitants de Beyrouth il y a deux ans. Je m’assois sur une chaise, mon chat sort au balcon, je le porte pour le déposer sur mes genoux tremblants. Je tiens à Anti-hallucinogène dont la présence brise le silence qui s’impose fréquemment dans l’appartement. Mon chat bouge, miaule et court dans cette maison triste qui jadis était l’espace d’un bonheur conjugal. Je pose un regard interrogateur sur le port ravagé, tout en laissant l’air pollué pénétrer mes narines, complètement indifférente à ses effets nuisibles, comme si plus rien n’avait de sens pour moi en ce moment. Toutes les fenêtres des maisons du quartier sont fermées, toutes les rues sont vides. Seule, une longue silhouette mince apparait auprès d’un grand camion noir au bout de la rue.

Ça fait longtemps qu’Anti-hallucinogène est l’unique être avec qui j’interagis. Mais comment partager avec un chat les questionnements continus qui m’agitent. Je me demande en fait comment ça se fait que votre chute, chers silos, ait eu lieu le 4 Août, juste deux ans après l’explosion du port de Beyrouth.  C’est pourquoi j’appelle Mayssa, mon unique amie qui est restée à Beyrouth. Elle ne tarde pas à arriver, j’ouvre la porte pour accueillir la jeune femme qui entre en portant un gâteau. Comme elle laisse la porte de l’appartement entrouverte, mon chat s’enfuit à l’extérieur en courant très rapidement. Je le suis avec hâte, je faillis tomber sur l’escalier de l’immeuble, j’arrive dans la rue pour m’apercevoir qu’Anti-hallucinogène a disparu. L’unique moyen de le retrouver est d’errer dans les rues de la capitale en compagnie de mon amie qui s’est mise à tenter de me convaincre de rejoindre mon mari à l’étranger. Je l’écoute silencieusement, le regard errant dans les rues de la capitale dans l’espoir de retrouver mon chat.

Alors qu’on se balade, nous écoutons des cris s’élever au loin venant de la manifestation des parents des martyrs de l’explosion du port qui a eu lieu il y’a deux ans. Le visage d’Alexandra Najjar, la plus jeune victime du massacre, me revient à l’esprit. Je me souviens alors de ma voisine qui a émigré en Grèce où elle a donné naissance à Alexandra, sa première fille. C’est ainsi qu’Alexandra Najjar est morte, alors qu’Alexandra Younes est née loin du Liban dans un hôpital situé auprès de la mer dont la couleur bleue reflète celle du ciel alors que la blancheur de son écume reflète la couleur des nuages, comme me l’a écrit ma voisine dans son message. Le plus beau mail envoyé par la mère d’Alexandra Younes suite à son arrivée dans la capitale Grecque est inoubliable : « J’ai su que suis enceinte dans l’avion qui m’amenait à l’étranger. Suite à un malaise dont j’ai souffert, j’ai fait le test qui m’a permis de découvrir que j’allais être mère pour la première fois. Quel bonheur ! Mon mari est aux anges ! Ayant entendu mes cris de joie, les passagers assis dans les sièges voisins m’ont félicitée. Mère des airs, mère des vents, c’est ce que je deviens. Généralement, la maternité se lie aux eaux, à la terre, alors que pour moi ce fut exceptionnellement l’espace aérien qui célébra ma grossesse. »

Alors que je m’éloigne de la manifestation, le silence se met à régner de nouveau. Je dirige mon regard vers le port que je ne parviens plus à voir. Je me sens perdue, troublée et perturbée. Toutefois, un lien profond continue à m’attacher à vous, silos, mes complices à qui je m’adresse grâce à ma voix intérieure. La cloche d’une église sonne, Mayssa crie : « Anti-hallucinogène ! Anti-hallucinogène ! ». Je sais que j’ai perdu mon chat pour de bon, mais je l’appelle quand même à mon tour. Le son du tintement de la cloche se mélange à nos cris. Mayssa et moi avons perdu tout espoir de retrouver le petit animal, mais nous avons envie de crier. « Anti-hallucinogène ! Anti-hallucinogène ! » Nous répétons ce nom jusqu’à ce que nos corps s’exténuent de fatigue au point que nous décidons de revenir chacune chez elle. Une fois rentrée dans mon appartement, je sors au balcon pour vous contempler de nouveau, silos effondrés, voisins des écumes et des vagues, comme si un lien mystérieux m’attache éternellement à vous, chers amis en béton, tristes alter-egos et âmes sœurs qui reflètent mon déséquilibre. En posant sur vous mon regard mélancolique, je murmure : « Adieu Anti-hallucinogène ! ».      

La Cicatrice

Ophélie, au mince cou enveloppé d’un long châle rose cachant ses seins, regarde par la vitre les passants dans la rue, en tournant son long dos nu, partiellement couvert par sa chevelure dorée ondulant à l’instar d’un fleuve lumineux, au photographe Noé qui se réjouit de prendre les photos de cette jeune femme dans son appartement. Plongée dans l’observation des gens dans la rue qui ne semblent point s’apercevoir de sa présence, à l’exception d’une adolescente trop mince fumant sa cigarette sous le réverbère éteint qui s’élève auprès d’une place vide juste en face de la fenêtre semi-ouverte du salon de l’artiste, Ophélie garde le silence. Noé admire les cuisses de la belle au dos tourné, alors que cette dernière regarde un passant pénétrer la porte d’une boulangerie. Le photographe pose son regard sur les fesses de la jeune femme, tandis qu’elle contemple le ciel.

-Reste parfaitement immobile ! s’écrie Noé en poussant le bouton de sa caméra.

Ophélie pousse un soupire profond, ses joues s’empourprent, le jeune homme s’exclame : « C’est parfait ! »

Heureux de prendre ces photos qu’il compte présenter dans un mois à une exposition internationale d’art érotique, l’artiste examine minutieusement les hanches de la charmante Ophélie aux yeux de couleur azur. Se déplaçant d’un coin à l’autre dans son large salon, le jeune homme, au regard animé par la fougue de sa passion pour son art, prend d’abord des photos de grande dimension où rayonne le corps d’Ophélie, avant de passer à la deuxième étape qui consiste à se concentrer sur les détails comme les hanches, les cheveux, les jambes et autres membres du corps de cette gracieuse personne qu’il connait à peine.

Afin d’accorder plus de diversité à sa collection d’œuvres photographiques, Noé exige d’Ophélie de tresser sa longue chevelure. Elle finit par le faire suite à un moment d’hésitation, dévoilant ainsi une cicatrice qui se trace le long de son dos et sur son épaule droite.     

-Est-ce une blessure ? demande le photographe.

-C’est une brûlure, répond Ophélie d’une voix révélant un certain embarras.

-Comment t’es-tu brûlée ?

-Un amant a déposé un tison chaud sur mon corps, laissant ainsi cette séquelle inoubliable.

-Qui est-il ?

-Il est l’homme qui m’a appris à pleurer. En fait, c’est à cause de lui que je me suis habituée à sangloter dès qu’il se met à pleuvoir. J’imite le ciel. Les nuages gris deviennent le reflet de mon âme émue. Les larmes coulent sur mes joues, alors que les gouttelettes d’eau tombent sur le sol. Cette simultanéité m’étonne, me trouble et me charme. Et je pense à lui.

 -Comment as-tu fait la connaissance de cet homme bizarre ?

-Un soir, vers neuf heures, alors qu’un vent glacial soufflait en ville, je me suis dirigée vers un restaurant italien dont l’ambiance me plaisait énormément. Quand je suis arrivée à cet endroit où j’avais savouré à plusieurs reprises des pâtes délicieuses, je me suis sentie surprise de trouver la porte fermée. Un jeune homme est apparu m’annonçant la mort du propriétaire du restaurant. Le lendemain, je me suis retrouvée de nouveau face à la porte de ce restaurant-là vers neuf heures. Je n’étais point surprise d’y rencontrer l’inconnu de la veille. Comme nous nous sommes mis à bavarder, il m’a déclaré que le verre de Whiskey qu’il avait l’habitude de savourer dans le bar de ce restaurant lui manquait. Suite à une longue conversation, j’ai pris congé de lui, j’ai marché quelques pas, ensuite je me suis retournée pour m’apercevoir qu’il était toujours là sur le trottoir. En ce moment, un tonnerre déchira le ciel. Suite à un long silence, j’ai fini par lui proposer de boire un verre de Whiskey chez moi. C’est ainsi que nous avons fini par nous installer auprès de la cheminée de mon salon en train de nous enivrer en rigolant, en bavardant et en évoquant les souvenirs du passé. Je lui ai parlé de mon enfance, mon adolescence et ma jeunesse. Quand je me suis mise à lui raconter mes histoires d’amour, j’eus l’impression qu’une lueur sombre brilla dans son regard. Je suis demeurée taciturne pour quelques minutes. Au moment où je me suis remise à parler, il s’était approché de moi d’un mouvement furtif…

-Vous avez fait l’amour, j’imagine !

-Oui. Vers quatre heures du matin, je me suis réveillée épouvantée en poussant des cris. D’abord, je n’ai point compris ce qui se passait. Un feu sur ma peau ! Une douleur intolérable ! La porte de la maison claque dans le noir ! C’est ainsi qu’il a disparu comme un fantôme, me laissant seule après m’avoir brûlé le dos. J’ai eu d’abord tellement mal que je me suis sentie incapable de bouger. Comme j’ai fini par me lever pour allumer la lumière, j’ai trouvé sur mon lit le tison chaud qu’il a dû trouver dans la cheminée. Je me suis dirigée tout de suite à la salle de bain pour tremper ma cicatrice d’eau. Craignant qu’il soit toujours quelque part dans les parages, prêt à me faire du mal de nouveau, je me suis hâtée de m’emparer de mon portable pour appeler la police. C’est en ce moment que je me suis aperçue d’un long message qu’il venait de m’envoyer. Après en avoir lu le contenu tout en étant assise face aux flammes de la cheminée, je me suis mise à contempler la pluie à travers la vitre de ma chambre, en tentant de comprendre ce qui vient de se passer. 

-Un message ? demande Noé, les yeux écarquillés de surprise, d’émotion et d’intérêt pour cette histoire bizarre. 

-Oui.

-Je souhaite t’écouter prononcer les mots que cet homme excentrique t’a laissés avant de disparaître !

Ophélie se retourne alors pour s’asseoir sur le sol, le corps enveloppé par son long foulard.

-Je vais te lire ces phrases bouleversantes, dit-elle à Noé qui s’est assis à son tour sur le tapis rouge au centre du salon.

Suite à un moment de silence, Ophélie fixe les yeux sur son portable en disant :

« Le feu qui a brûlé ton corps n’est point celui de la passion ni celui de la purification, il est celui de la flamme éternelle qui ne s’éteindrait que le jour de ta mort. J’ai choisi d’habiter ta peau jusqu’à la dernière minute de ta vie, car je ne suis point un homme qui accepte de passer inaperçu. Je suis l’inoubliable, l’impérissable, l’immortel ! Le destin nous a unis, plus rien ne nous séparerait puisque la cicatrice est là pour te rappeler de moi à chaque fois que tu te déshabillerai.

Je refuse catégoriquement d’être l’amant passager d’une nuit. Non ! J’ai tracé sur ton dos une blessure qui puisse résister au passage des heures, des semaines, des mois et des années. Je m’en vais pour rester avec toi. Je disparais pour demeurer dans ton esprit. Je te quitte pour me coller à ta peau pour toujours.

N’essaye plus de me retrouver puisque notre rencontre n’aura lieu au cas où le destin le déciderait ».

Tentant de comprendre le comportement étrange de cet homme, Ophélie et Noé gardent le silence pour quelques minutes. La jeune femme finit par dire :

-Je ne peux nier qu’il a réussi à laisser une trace au fond de mon esprit. En fait, je n’ai jamais oublié sa grande taille, son regard noir exprimant un désir sauvage, ses belles mains bronzées suant sur mon ventre blanc. En faisant l’amour avec lui, j’ai senti que je m’unisse à une tempête féroce envahissant mon corps, à un vent bestial pénétrant ma bouche, mes oreilles et mes narines. Ayant eu l’impression qu’il dévorait mon corps, je jouissais profondément. Son élan a réveillé en moi une rêverie pleine d’une sensualité quasi animale, particulièrement perturbante et merveilleusement destructrice. Tantôt doux, tantôt agressif, il m’a comblée, en m’enlaçant, m’embrassant, et tout en me parlant en une langue inconnue que je ne comprenais point. Que me disait-t-il ? Je me demande jusqu’à présent.  

-Cet homme demeurera une énigme pour toi le long de ta vie. Nous ne pourrons point expliquer son comportement. Aurait-il souffert à cause d’une certaine femme dans le passé ? Serait-il un malade ? Un complexé ? Un homme complètement fou ?

-Nous ne le saurons guère, certains comportements étranges demeurent incompréhensibles, injustifiables et inexplicables. Il a tout simplement disparu, me laissant seule avec ma cicatrice, son message et mes larmes. En fait, c’est à partir de cette nuit singulière que je me suis mise à pleurer quand il se mettait à pleuvoir.

-Pourquoi ?

-Je ne parviens pas à comprendre la raison de cette émotion vive qui se saisit de moi au moment où il pleut.

-Ton récit est tout à fait impressionnant !

-En effet.

-Comment est décédé le propriétaire du restaurant le jour de votre rencontre ?

-C’était un suicide…